PRIMERA


Si este rugoso dolor

cediera su raspaje,

me limpiara el alma,

frenase una décima de metro,

me sacara la bolsa de muerto,

se transformara en algo,

un perro que me comiese,

un quirófano

que me cambiara el corazón,

lo congelase un par de décadas.

 

Si este dolor

fuese una mano limpia,

una piel lisa,

un trapo gastado,

un árbol de palabra

o fresco como sombra.

 

Si el áspero dolor,

el perro dolor,

si la escritura del dolor

me borraran los rastros,

los rostros,

la costra horrible de los recuerdos.

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~ por Jorge Concha Lozano en junio 17, 2012.

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